Anillos de Ceniza- un poema de Alejandra Pizarnik
A Cristina Campo
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.
Antonio Martínez i Ferrer, el haiku y la seguidilla
Suspension-Robert ParkeHarrison
Por José Gares Crespo
Antonio Martínez es un poeta de poemas breves, y tiene en su haber decenas de poemarios. Obviamente nada desmerece un poema breve respecto de uno largo, ni viceversa. Se trata, no de que tenga poco que decir, sino que, en este caso, todo lo contrario. Y claro, muchas cosas podemos administrar, menos el tiempo. Sin duda la más valiosa de nuestras pertenencias, cuantificada a nuestro pesar y sin ninguna posibilidad de alargar o guardar.
Quizá por eso, Martinez intenta ganarle la batalla al tiempo condensando los mensajes, sus ideas, en poemas cortos, buscando el impacto con imágenes fuertes, instantáneas, deslumbrantes y fugaces como chispas y un poco despiadadamente quizá, invita al lector a realizar un esfuerzo extra para entrar al complejo y rico mundo en el que vive y desde el que escribe. Alguna nota de ironía es el único respiro que nos concede. Pero compensa con creces hacer el esfuerzo intelectual y emocional para entrar en su mundo. Es como cuando se escala, con esfuerzo, la cima de una montaña y contemplamos los múltiples paisajes que se divisan hasta el horizonte.
Leyendo algunos de sus poemas, me vienen a la memoria, poemas breves de Borges, Benedetti, Octavio Paz y tantos otros, y aterricé releyendo algunas antologías de Haikus hasta llegar al maestro de esta modalidad poemática, Matsuo Basho y de rondón terminé releyendo algunas seguidillas populares y cultas de los maestros castellanos del renacimiento y del barroco, aterrizando en cancioneros de los mejores cantaores del XX.
Supongo que será pura coincidencia temporal que ambas formas poéticas nacieran casi al unísono, el haiku en el Japón del XVI/XVII y la seguidilla en la España del XVI. En cualquier caso, sin ser exactamente ninguna de las dos, los poemas de Martínez tienen alguna conexión. La brevedad solo sería una similitud formal, ya que en muchos casos van más allá de los 3 versos del haiku o los 4 de la seguidilla y supongo que es casual la coincidencia silábica o fonemática. De hecho Martínez, en muchos casos, suma en un mismo poema, diversas estrofas que aunque tienen vida propia cada una por separado, tienen un tema denominador del conjunto que le da coherencia, quizá por huir del estrecho corsé de las formas comentadas.
El clima que consigue con sus poemas con casi esqueletos de imágenes buscando el impacto, verbos de acción rápida, la casi nula utilización del adjetivo o epíteto que dejan la idea madre desnuda, sin apenas ornamentación, sitúan el poema en una atmósfera densa y semiaforística. Particularmente cuando escribe sobre temas sociales y muestra la rabia contenida frente a injusticias y situaciones hirientes, huyendo así de la soflama en la que tantos poetas suelen caer.
Únicamente cuando se adentra en tocar las fibras más íntimas, donde se confunde el sujeto y el objeto, aunque mantiene el estilo de brevedad, se le escapa la emoción personal y deja entrever a la persona tal cual, dándonos opción así a conocer los aspectos diferenciadores de su personalidad, aquellos por los que un día, sabrán diferenciar sus versos frente a la multitud de poetas que pasan y decaen al unísono que el hecho denunciado. Sin más valor que el de la opinión personal, el poeta íntimo es el poeta que más me gusta .
En cualquier caso, Martínez es un poeta que merece atención porque es una delicia entrar en su mundo, aunque en algunos casos hay que acceder a través de senderos. No hay autopistas para entrar.
He aquí algunos ejemplos de lo dicho.
-I-
-I-
Hoy,
ha huido el árbol de la rodilla,
¡se ha escapado
en silencio!
Me grita con la mirada
y cojeando vértigo
voy a su encuentro, derrotado.
-II-
Es seguro
que no necesitaré
al amigo,
que me ha negado, cuanto menos,
cien veces.
-III-
¿Qué aspecto tendré
pasando cojo,
entre golpes,
al último encuentro?
-IV-
Sabio, el grito de la impaciencia
navegando en el pantano
donde duermen
las dunas.
-V-
Raíces con luces de abismo,
no me sirven
para contar los muertos.
Artículo extraído del blog de José Gares Crespo:
Dos poemas de Arnaldo Calveyra
La infancia es el solo país, como una lluvia primera/ de la que nunca,
enteramente, nos secamos.
Juan José Saer
Cosas que me pasaron durante la infancia me están sucediendo recién ahora.
Arnaldo Calveyra
Caminaba el hombre
Caminaba el hombre
llevado por su estrella,
no diferente al yuyo
que al agacharse
toca con la mano
hombre
atendido por su estrella,
forma dulce de tierra
por cuestas de retama
de loma en loma
hablado por los pájaros
herido por cinco pies de
tierra
como las nubes errantes
busca arroyos
donde aliviarse,
reflejarse
y la vara de nardo
de la luz
que lo conversa
brillante de verde
de hondonada
olías a
lentamente tierra,
la tierra curva
de Entre Ríos
llegada de su noche
una lumbre siempre pronta
que lo entibia
el hombre, el doble de su estrella
atraído por su sol
¿dónde los cinco pies
de tierra
que lo exaltan
en la voz de la calandria?
creencia dulce de senderos
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Sauces del ParanáInstantes de un castillo de arena
Lo teníamos con una mano. Sin caer superficie apagada por las
orillas tornasoleadas de la lengua. Por hablarnos casi, murallita
entretenida en el sol demasiado. Te abriré una puerta, una ventana,
una bajamar de aldea.
El mar, la carretera nacional. Ni parada ni tiesa. A tocar con
estos ojos.
En vano unos niños se lo han pedido al mar. Entra, se instala.
Napoleón paralítico que destroza. Canta. La sal, el torreón, la
bandera.
Escúchalo.
Nosotros.
Una niñita basta, consigue atravesarlo, encuentra las cocinas.
Cantamos una marsellesa en el desastre. No lo para. Se cae en
pedazos el puente levadizo.
Difícil tiempo.
Encuentro aquel esqueleto del sol extraviado en los años.
No, no volveremos.
El agua vertical de la ola color viento. Lejos, ¿por qué no todo
el mar?
Lo teníamos con una mano. Sin caer superficie apagada por las
orillas tornasoleadas de la lengua. Por hablarnos casi, murallita
entretenida en el sol demasiado. Te abriré una puerta, una ventana,
una bajamar de aldea.
El mar, la carretera nacional. Ni parada ni tiesa. A tocar con
estos ojos.
En vano unos niños se lo han pedido al mar. Entra, se instala.
Napoleón paralítico que destroza. Canta. La sal, el torreón, la
bandera.
Escúchalo.
Nosotros.
Una niñita basta, consigue atravesarlo, encuentra las cocinas.
Cantamos una marsellesa en el desastre. No lo para. Se cae en
pedazos el puente levadizo.
Difícil tiempo.
Encuentro aquel esqueleto del sol extraviado en los años.
No, no volveremos.
El agua vertical de la ola color viento. Lejos, ¿por qué no todo
el mar?
Una escoba siete mares, el mar.
La bandera era lo que más queríamos, lo que más nos gustaba,
la bandera incolor en la luz.
La bandera era lo que más queríamos, lo que más nos gustaba,
la bandera incolor en la luz.
Mañana por la mañana
Arnaldo CalveyraArnaldo Calveyra ilumina con esa serenidad que transmite a sus interlocutores. Su humildad y sencillez, en medio de la competencia de egos en la literatura argentina, resultan sorprendentes y apabullantes. Algo de la estampa de este hombre alto y desgarbado, de ojos celestes claros y con los cabellos enmarañados y blanqueados por cincuenta años de oficio poético, lo asemeja a un monje de hablar susurrante que no quiere romper el silencio que reina en su abadía.
“Escribí mucha hojarasca al comienzo, es muy difícil, es como luchar contra los molinos de viento”, dice el poeta y narrador Arnaldo Calveyra, que desde 1960 reside en París, ciudad a la que viajó para escribir su tesis sobre los trovadores provenzales y en la que se fue quedando a su manera, porque el “acá” de su poesía está configurado por su lengua natal, la que adquirió en la provincia de Entre Ríos, espacio geográfico que opera como fuente de inspiración para su escritura.
-Su parquedad ante el uso de los adjetivos se asemeja a una frase de Huidobro: “El adjetivo cuando no da vida mata”.
–Mejor dicho imposible. Desconfío de los adjetivos porque envejecen rápido; el problema esencial de la poesía es el adjetivo, no el sustantivo. Qué bueno eso de Huidobro, lo voy a anotar (escribe la frase en su libreta). Y lo ha dicho poéticamente. Esa desconfianza fue surgiendo con la madurez. Al comienzo no fui tan clarividente, estaba muy lejos de eso, basta con ver los malos poemas que he conservado sólo porque hay indicaciones de Mastronardi.
Para leer la entrevista completa al poeta:
http://www.avizora.com/publicaciones/reportajes_y_entrevistas/textos_0002/0042_arnaldo_calveyra.htm
Arnaldo Calveyra nació en Mansilla, Entre Ríos, Argentina, en 1929.
Poeta, dramaturgo, novelista y licenciado en Letras en la Universidad de La Plata, reside en Paris desde 1961.
En 1956 publica poemas en Sur ; durante 1959, luego de su primera estancia en París se publica El diputado está triste, ópera prima en teatro (Ed. Leonardo) y su primer libro de poemas Cartas para que la alegría (Cooperativa impresora y Distribuidora). En 1969 Gallimard publica la obra de teatro Moctezuma. Durante 1971 viaja a Inglaterra y estudia Shakespeare junto a Peter Brook. Durante 1989 Actes Sud traduce y publica su novela La Cama de Aurelia, editada en castellano por Plaza y Janés de Barcelona. El hombre de Luxemburgo inaugura la colección de poesía de Editorial Tusquets Nuevos textos sagrados (Barcelona).
En Argentina publica Cartas para que la alegría (1988) e Iguana iguana en Libros de Tierra Firme; Morse (Mate, 1999); Libro de las mariposas (Alción, 2001); Diario del fumigador de guardia (Vox, 2002); El origen de la Luz (Sudamericana, 2004) y Poemas (Eloisa Cartonera, 2004). La Editorial Adriana Hidalgo publicará en breve Maizal del gregoriano (publicado en Actes Sud en 2003).Su ensayo Si la Argentina fuera una novela fue publicado por editorial Simurg en el año 2000.
Del poemario Viaje a Almería de Antonio Martinez i Ferrer
Cloud BurstFotografía de Robert ParkeHarrison
Del poemario Viaje a Almería -diez semanas entre el dolor-madre-, travesía dolorosa pero también fecunda existencialmente, este poema de Antonio Martinez i Ferrer.
Pensamientos de la paranoia
I
el estío
de velas encendidas
mira
una liebre libando
el cañaveral
II
del zapato
el cordón
su huella perdió el aliento
III
el perro
de besos espesos
no se sorprende
de los tornasoles de la tarde
IV
me enloquecen
todas
las miradas
amaré hasta la muerte
V
contenido el deseo
estalla
-ebrio de espacio-
antes
de ser derrotadas
las rodillas
VI
se escarcha el rocío
la ventisca
recita entre los pinos
mientras
el gusano danza
enfermo de soledad
Antonio leyendo sus poemas en Moguer en el patio de la Casa Museo Zenobia y Juan Ramón Jiménez
Antonio Martinez i Ferrer (Alzira, Valencia, 1939) fue obrero de las artes gráficas desde los 15 años hasta su jubilación. De los 11 a los 15 años de edad trabajó en el campo en la recogida de la naranja y en los almacenes de comercialización.
Luchador y activista anti-franquista en las décadas de los 60 y 70 hasta la transición, sufrió (junto a Antoñita, su inseparable compañera, y sus cuatro hijos) el exilio político.
Actualmente reside en Alzira.
Como poeta ha publicado la trilogía de libros compuesta por El rumor del patio (Germanía, Valencia, 2006), Angustia (Germanía, Valencia, 2006) y Corre, corre, niño de arena (Germanía, Valencia, 2006), publicada doblemente en valenciano y en castellano.
Niño de las minas en lengua gallega
He tenido la alegría de ver el poema Niño de las minas traducido al gallego en el blog O blog de Xosi ,en un artículo llamado: A vida coma unha congostra de cascallos -La vida como un corredor de escombros.
Gracias a Xosi por el trabajo de traducción y sobre todo por su sensibilidad en el artículo que cierra con un recuerdo muy emotivo de la infancia de su padre.
Neno das minas
Xenreira de verte fendendo
nesa pulseada a morte coa pedra,
roubándolle rigor ata facerte
fochanca, chaga.
As túas mans moen, demolen,
esmiúzan os ósos do mundo.
Non de trasnos o po
que arrasa os teus pulmóns:
soldadiños de chumbo viaxan
polas túas veas desvelando
bosques somnolentos.
Neno pena, neno maza,
en moegas vai o teu sangue ata a infancia
dos volcáns, cara a reinos de fadas
negras, minerais;
alí onde o mundo agacha
o fume das caídas
roubándolle rigor ata facerte
fochanca, chaga.
As túas mans moen, demolen,
esmiúzan os ósos do mundo.
Non de trasnos o po
que arrasa os teus pulmóns:
soldadiños de chumbo viaxan
polas túas veas desvelando
bosques somnolentos.
Neno pena, neno maza,
en moegas vai o teu sangue ata a infancia
dos volcáns, cara a reinos de fadas
negras, minerais;
alí onde o mundo agacha
o fume das caídas
e todos os cascallos do dano.
Niño de las minas
Rabia de verte rompiéndote en esa
pulseada a muerte con la piedra,
robándole rigor hasta hacerte
socavón, llaga.
Tus manos muelen, demuelen,
pulverizan los huesos del mundo.
No de duendes el polvo
que te arrasa los pulmones:
soldaditos de plomo viajan
por tus venas desvelando
bosques somnolientos.
Niño roca, niño maza,
en tolvas va tu sangre hasta la infancia
de los volcanes, hacia reinos de hadas
negras, minerales;
allí donde el mundo esconde
el humo de las caídas
y todos los escombros del daño.
Laura Giordani, de Materia oscura.
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La muerte del ángel- Astor Piazzolla
El tango cuenta con grandes poetas y Astor Piazzolla no fue la excepción en esta búsqueda poética. Si bien compuso sobre todo tangos instrumentales, contó con escritores y poetas para poner letra a otros.
Su más fiel compañero fue Horacio Ferrer, uno de los más reconocidos letristas y poetas del tango argentino, autor entre otros temas de Balada para un loco, Chiquilín de Bachín, Preludio para la cruz del sur, y Pájaros transparentes.
Pero, además de su trabajo conjunto con Ferrer, Piazzolla dotó de música a la poesía de dos escritores argentinos: Ernesto Sabato y Jorge Luis Borges.
En 1963, Piazzolla compuso Introducción a “Héroes y tumbas”, un drama musical que por entonces se estaba haciendo en base a la novela de Ernesto Sabato. La introducción de Piazzolla remite a un extracto de “Informe sobre ciegos”. Se trata de una pieza instrumental especialmente oscura a la que se suma hacia el final una voz que recita la invocación a los dioses de las tinieblas.
Oh, dioses de la noche, de la melancolía y del suicidio.
Oh, dioses de las ratas y las cavernas, de los murciélagos, de las cucarachas.
Oh, violentos e inescrutables dioses del sueño y de la muerte.
Oh, dioses de las tinieblas, del incesto y del crimen.
La voz que recita estos versos en el disco de Astor Piazzolla y su nuevo octeto, “Tango Contemporáneo”, es la del mismo Ernesto Sabato.
En 1965, Astor Piazzolla y Jorge Luis Borges se unieron para crear juntos “El tango”, un disco en el que participaron el Quinteto de Piazzolla, Edmundo Rivero y Medina Castro. El disco incluyó varias milongas y tangos compuestos sobre poemas recientes del escritor argentino, en su mayoría publicados en su libro de poemas Para las seis cuerdas. Se agregaron a la lista otros tres: El Tango, Oda íntima a Buenos Aires y Alguien le dice al tango, este último incluido en la primera edición de Para las seis cuerdas pero excluido en la segunda.
La muerte del ángel de Astor Piazzolla en el link de abajo. con toda su fuerza y temblor. En el segundo link, una interpretación del mismo tema por el cuarteto porteño Tangabile: Matías Feigin (Piano y dirección), Leandro Feigin (Flauta), Ezequiel Armesto (Guitarra) y Emilio Longo (Bajo).
Astor Piazzolla:
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Versión de Tangabile:
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Rainer María Rilke- Fragmentos de una metafórica de lo interior
«Dónde hay para este adentro
un afuera? Sobre qué dolor
un afuera? Sobre qué dolor
se tiende un lienzo así?
Qué cielos se reflejan allí
dentro, en el lago interior
de estas rosas abiertas?
(El interior de las rosas)
Rilke, Lou Andreas Salome y un poeta ruso«A través de todos los seres se extiende un espacio:
el espacio interior del mundo. Las aves vuelan silenciosas
a través de nosotros. Oh, yo, que quiero crecer..."
(La piel de las rosas)
No creáis, que el destino sea más que la densidad de la infancia.
(Rilke, la séptima Elegía)
Todo ángel es terrible. Y sin embargo, ay, los invoco
a ustedes, casi mortíferos pájaros del alma, sé quiénes
son ustedes. Los días de Tobías, ¿dónde quedaron?,
a ustedes, casi mortíferos pájaros del alma, sé quiénes
son ustedes. Los días de Tobías, ¿dónde quedaron?,
cuando uno de los más radiantes apareció en el umbral
sencillo de la casa un poco disfrazado para el viaje,
ya no tremendo (muchacho para el muchacho)
que se asomó, curioso.
que se asomó, curioso.
(Poema Segunda Elegía)
Rainer María Rilke nació el 4 de diciembre de 1875 en Praga. Cursó estudios en su ciudad, en Munich y Berlín. Empezó a publicar en 1894 con el nombre de René Rilke.
Realiza un viaje a Rusia, donde hace amistad con Tolstoi.
En 1897 inició una relación amorosa con Lou Andreas Salomé (1861-1937), una mujer quince años mayor que le anima a decidir su compromiso artístico. Muy inteligente y relacionada con las corrientes del pensamiento contemporáneo esta mujer casada con el orientalista Friedrich Carl Andreas, fascinó a intelectuales como Schnitzler y Nietzsche. Se enamoró de la pintora Paula Becker pero en 1901 se casa con una discípula de Rodin, Clara Westhaff. Pronto se separan aunque fueron amigos el resto de sus días.
En 1902 va a París, donde actúa como secretario de Rodin, sobre quien escribió un ensayo estético. Termina en 1910 sus "Cuadernos de Malte Laurids Briddge" y viaja de nuevo por Europa y Africa. Está en Suiza durante la guerra, y al finalizar ésta, entre 1912 y 1922 escribe las "Elegías de Duino". Escribe una pequeña serie de poemas "Vergers", y "Los sonetos de Orfeo". "El libro de locos" y "El libro de imágenes" las escribe en su época de pobreza, así como "Hermano y hermana".
Falleció de leucemia el 29 de diciembre de 1926. El empeoramiento de su estado físico, que lo llevó a la muerte, se produjo a raíz de haberse pinchado con la espina de una rosa mientras cuidaba el jardín del castillo Muzot, en Suiza, donde vivió retirado los últimos años de su vida.
.......
En su tumba un epitafio que él mismo escribió, reza así:
.......
Rosa, contradicción pura, placer,
ser el sueño de nadie bajo tantos párpados.
......................
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"De poesía y poetas: la otra lengua" - Un ensayo de Arturo Borra
Unos fragmentos del ensayo:
"En una conferencia en Buenos Aires, en 1947, el escritor polaco Witold Gombrowicz comenzaba su conferencia con una afirmación polémica:“A veces me gustaría mandar a todos los escritores del mundo al extranjero, fuera de su propio idioma y fuera de todo ornamento y filigranas verbales, para comprobar qué quedará de ellos entonces”[i].Como condición de partida, este intelectual cáustico no dudó en tensar la cuerda: si una poética sobrevive a la diáspora, puede que entonces algo de ella permanezca."
Blog de Arturo:
"Volvamos pues al argumento central: Gombrowicz no escribe contra los malos poetas (que los hay y son legión), ni contra los esnobistas (que también son multitud). Escribe contra una Poesía que no se ha decidido a avanzar en su deicidio, que no se ha hecho libertaria, que defiende, en suma, la Institución en sí (como si no debiera contribuir a hacer imaginables otra vida y otro mundo -podríamos agregar-).
Witold gombrowicz
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Escribe contra una Poesía petrificada que impide el poetizar imprevisible, arriesgado, singular. Pero ¿qué más previsibles que los golpes de efecto de los que se sitúan en el Parnaso? ¿Qué menos arriesgado que la relectura de lo ya-sabido, de lo que suscita un entusiasmo fácil y facilista de cierto público cautivado antes incluso de conocer el poema? ¿Qué menos riesgoso puede haber que el sustraerse del desafío que cada poema auténtico propone, más allá de la consagración de los nombres? Y ¿qué menos singular que la escritura que se somete voluntariamente a tanto "ismo" domesticador, a tradiciones literarias consagradas que en su misma institucionalización pierden o mitigan su potencia crítica?"
..."Literatura, entonces, no como algo exterior a nosotros mismos, sino como una posibilidad de nuestra libertad, de aquello que escapa de lo útil y que, sin embargo, nos dona un horizonte de sentido desde el que sembrar una herida fulgurante, desde el que rescatar un proyecto, aunque se pierda finalmente en el olvido al que estamos sometidos. Quizás algunas tentativas de eternidad se asomen en la mirada, dejando asomar una posibilidad de perdurabilidad, pero eso no niega que el escritor trace sentidos para afrontar la muerte. Si literatura es otro nombre del desgarro o de la herida, también producirá tajos a nuestra comprensión cotidiana del mundo y de nosotros mismos.
..."Literatura, entonces, no como algo exterior a nosotros mismos, sino como una posibilidad de nuestra libertad, de aquello que escapa de lo útil y que, sin embargo, nos dona un horizonte de sentido desde el que sembrar una herida fulgurante, desde el que rescatar un proyecto, aunque se pierda finalmente en el olvido al que estamos sometidos. Quizás algunas tentativas de eternidad se asomen en la mirada, dejando asomar una posibilidad de perdurabilidad, pero eso no niega que el escritor trace sentidos para afrontar la muerte. Si literatura es otro nombre del desgarro o de la herida, también producirá tajos a nuestra comprensión cotidiana del mundo y de nosotros mismos.
Es sobre ese "nosotros" sobre el que hay que debatir. De ahí la responsabilidad de dar lugar, también, a los ausentes -nuestros predecesores y sucesores, que escribieron y seguirán escribiendo también para atemperar el aguijón del deseo, para dejar que nos hiera irremediablemente el sueño de lo bello o la utopía de lo diferente, en busca quizás de sobrevivirnos o de morirnos con una buena muerte, que nos ayude a modelarnos de otras formas, incluso desde la hospitalidad de un "nosotros", figurado en una morada literaria que siempre está por reconstruir (sin desconocer nuestras herencias ni limitarnos a sus huellas)[xxvi].
La aspiración a un protagonismo unilateral, forjado sobre la pretensión de detentar el monopolio del buen sentido estético no es la excepción sino la regla en el campo literario actual: la posición dominante de ciertos sujetos centralizados y la aspiración secreta de tantos otros relegados. Esta constatación conduce a una aseveración más dura: la preeminencia de una práctica literaria en la que la lucha por la legitimidad entre poetas desplaza la preocupación por la creación literaria misma."
Para leer el texto completo:
Blog de Arturo:
Disparo y (des)concierto: Los mutilados. Un poema de Víktor Gómez, tributo a Enrique Falcón.
Naufragio en los bares- Víktor Gómez-----------
Para Enrique Falcón, por su viva palabra-puente entre lo real y lo inverosímil, por avivar desde la coherencia ese diálogo entre la utopía y lo realizable. Por su imbatido compromiso con las palabras justicia, compasión, libertad y camino.
Porque desde su avanzadilla han ido creciendo unos poemitas que dejan entrever "Los barrios invisibles". De Alicante a Pisco, de Cochabamba a Valencia...
Aquí una muestra. Libro IV Disparo y (des)concierto: Los mutilados.
Los barrios crucificados, los asesinos inalcanzables, los poemas heridos, las familias desaparecidas y esos huérfanos que quedan mudos y aislados... nuestro tiempo en agónico desmembrarse pide poemas de amor e ira que no se olviden de los que no cuentan en las urnas, de los que no suman en los bancos, de los que no se ven en los escaparates, de los que no firman en los conciertos. Y son muchos. Es imposible experimentar cómo los 150.000.000 tienen un nombre y un rostro, su tiritar, sus cardenales y llagas, quejidos íntimos y una sequía en la memoria de afectos y bienes inconmensurables.
Que ya sabemos, leyendo a Belen Gopegui, cuando nos recuerda la cita de Sthendal que aparece en La Cartuja de Parma que "la política en una obra literaria es un pistoletazo en medio de un concierto, una cosa grosera y a la que sin embargo, no se puede negar cierta intención".
Pero leyendo los hechos de Enrique Falcón: sus poemas, su quehacer diario, sus compromisos y su persistente darse y rebelarse, una cierta urgencia se alza desde el pecho hacia la frente y se libera por la boca, las manos y los pies hacia esos barrios invisibles. Allí, gente que aprecia la poesía de no ficción y la vida sin simulacro, nos reciben con inusitada generosidad y nos enseñan lo suficiente.
Víktor
los mutilados:
ellos sí saben bailar
en el concierto
de medianoche
¿Qué ciegos
dirán
que lo no visto es inverosímil?
Ni los jardines
ni los músicos
ni éste insuficiente salmo
convencerán.
acabada la fiesta, ¿qué calles
dirán que estuvimos?
¿qué día
por cuántas ventanas
si solo
la lluvia siguió nuestros
pasos?
pasillos o noches:
¿quién sabría
si es inverosímil lo visible
salvo lo desaparecido?
Víktor Gómez
"Los barrios invisibles. IV. Disparo y (des)concierto
Recital de Poesía en La Casona: Víktor Gómez, Laura Giordani y Arturo Borra
------------
Te invitamos a compartir con nosotros este ensayo de vuelo poético...
Fecha y hora de despegue: Viernes 20 de Junio de 2008 a las 20:30 hs.
Lugar: La Casona
C/ Greses 4
Benimaclet
46020 - Valencia
Lecturas:
Víktor Gómez Valentinos (Valencia)
Por la precisión
supe que el tiro
vino de dentro.
Por la precisión
supe que el tiro
vino de dentro.
(Del libro I :El enemigo. Historia dél)
De verdad, la belleza
no puede ser sino el atrevimiento
de la fragilidad a darse.
(Del libro II: Huérfanos aún)
Laura Giordani (Argentina)
Esas palabras
que sólo se revelan
cuando los pies se impacientan
junto al precipicio.
(Esas palabras, Cartografía de lo blando)
Sólo querer ser árbol para abrazarte.
(De Materia oscura)
http://lauragiordani.blogspot.com/
Arturo Borra (Argentina)
Sacudo los pájaros que anidaron en la noche:
duermen los árboles y el viento insiste
en germinar abismos.
No sé qué hace al vuelo: esta senda
de aire en el salto
abolido de tanta caída.
(Pájaros de La vigilia del deseo)
http://arturoborra.blogspot.com/
Para un tiempo herido- Nuevo libro de Enrique Falcón
Exhausted Globe
Acaba de publicarse un nuevo libro de Enrique Falcón: "Para un tiempo herido: antología poética 1998-2008", en la editorial madrileña Amagord.
En palabras del escritor argentino Rodrigo Galarza, "este breve pero intenso recorrido de diez años por la producción poética del valenciano Enrique Falcón, nos señala una vez más que el poeta ha sacado su palabra a a calle, haciendo de la misma una trinchera para enfrentar la realidad lacerante que nos circunda, siendo uno y todos los hombres del mundo, sobre todo aquellos sostenidos por sus propias carencias: yo bramo en vuestro propio / cordón umbilical. Poesía en carne viva con fusiles que alguna vez redimirán a los desamparados, a los olvidados y a las víctimas del sistema. Porque así como el poeta llama tiempo herido a esta época que nos toca vivir, llegarán otras en que brillará la luz de las tormentas".
Los 30 poemas que forman este volumen abarcan 10 años de escritura ininterrumpida y están extraídos de los libros siguientes: Los Otros Pobladores (editorial Germanía, 1998); AUTT (Crecida, 2002); Amonal (Idea, 2005); La marcha de 150.000.000 (Eclipsados, 2008); Taberna roja y otros poemas (ed. Baile del Sol, 2008); y Porción del enemigo (material inédito en 2008). El libro se presentará públicamente, este mes de junio, en Vallekas, en la Feria del Libro de Madrid y en Valencia en la Librería Primado el próximo 26 de Junio por la tarde. Se puede encargar a Ediciones Amargord (escribiendo a: info@edicionesamargord.com) o conseguirlo en librerías de España y Latinoamérica.
Cuando vengan a buscarle
Que le den un niño a cada árbol del bosque
para hacerse menta.
Que les pongan pies a las cruces del luto
y salgan, increíbles, a esperar a las visitas.
Que se escapen las novias
a su incendio de uñas pintadas.
Yo recuerdo su rostro encendido
en un arpa de tijeras y tormentas tropicales.
Que le vuelquen las manos
por detrás de la mortaja,
que señale al asesino
para que no vuelva
para que no espere
para que no salga.
Cuando vengan a buscarle
Que le den un niño a cada árbol del bosque
para hacerse menta.
Que les pongan pies a las cruces del luto
y salgan, increíbles, a esperar a las visitas.
Que se escapen las novias
a su incendio de uñas pintadas.
Yo recuerdo su rostro encendido
en un arpa de tijeras y tormentas tropicales.
Que le vuelquen las manos
por detrás de la mortaja,
que señale al asesino
para que no vuelva
para que no espere
para que no salga.
Enrique Falcón (Valencia, 1968) ha publicado hasta la fecha los libros de poesía El día que me llamé Pushkin (Ediciones del Ayuntamiento de Sevilla, 1992; Premio ‘Antonio Machado’ de Poesía); La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo' (Rialp, Madrid, 1994: accésit Premio ‘Adonais’ de Poesía); La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo' y 'Los Otros Pobladores' (Germania, Valencia, 1998; Premio ‘Ojo Crítico’ de Poesía); AUTT (Crecida, Huelva, 2002); Nueve poemas (Universitat de Valencia, 2003); Amonal (Ediciones Idea, Tenerife, 2005); El amor, la ira (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006); los cantos definitivos del libro-poema La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo', 'Los Otros Pobladores', 'Para los que aún viven', 'La caída de Dios' y 'Canción de E' (Eclipsados, Zaragoza, 2008); y Taberna roja, y otros poemas (Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2008). Hasta 1994 formó parte del equipo crítico «Alicia bajo Cero», responsable del libro Poesía y Poder (Ediciones Bajo Cero, Valencia, 1997). Miembro del consejo de redacción de la extinta revista “Lunas Rojas”, ha coordinado los volúmenes No doblar las rodillas: siete proyectos críticos en la poesía española reciente (Universidad de Chile, Santiago, 2002), Once poetas críticos en la poesía española reciente (Baile del Sol, Tenerife, 2007) y Poesía y desorden (Contratiempos, Madrid, 2007). Más información en:
http://marchade150000000.blogsome.com/
Un poema de Eduardo Milán
El Obelisco -símbolo de la Ciudad- reunió a muchos porteños que se juntaron a disfrutar del sopresivo fenómeno.
-recorto Buenos Aires nevando
niños bolivianos arrojándose bolas de nieve
¡está nevando!
¡está nevando!
claro que está nevando,
¡está nevando!
claro que está nevando,
la blanca nunca vista cae sobre el sur
el oso nunca hizo más que merodear
el hueco de un posible abrazo
ahora hunde el suelo
bajo sus patas sin miel que chupar
pedazo de hielo rodeado de agua
"pequeña porción de Paraíso"
este Señor de las Primeras Rimas
tiene un enredo de celdilla en los panales de Alaska
el oso nunca hizo más que merodear
el hueco de un posible abrazo
ahora hunde el suelo
bajo sus patas sin miel que chupar
pedazo de hielo rodeado de agua
"pequeña porción de Paraíso"
este Señor de las Primeras Rimas
tiene un enredo de celdilla en los panales de Alaska
y nevará más que esto,
franeleo alrededor del fuego
flamerío de fogata
chisporroteo bien encuadrado
-falta decir que en lo que dije
hay una elipsis de la fotografía
en blanco y negro
ningún gris grave
correspondiente a susurro
-todo chirría
brillo de sol en los penúltimos finales.
franeleo alrededor del fuego
flamerío de fogata
chisporroteo bien encuadrado
-falta decir que en lo que dije
hay una elipsis de la fotografía
en blanco y negro
ningún gris grave
correspondiente a susurro
-todo chirría
brillo de sol en los penúltimos finales.
* El invierno pasado una histórica nevada cubrió la ciudad de Buenos Aires; la última había sido en Junio del año 1918.
Este poema se ha copiado de la revista 7de7 revista de escritura & poéticas y es uno de los seis poemas de Eduardo Milán que han publicado en el último número (Junio 2008)
También hay una entrevista a Antonio Méndez realizada por Arturo Borra, Víktor Gómez y yo.
Dos poemas de Roberto Juarroz
Sara y Robert Parker-HarrisonEl amor empieza
El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina
y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier parte.
El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.
.......
------
Para escuchar este poema:
-----
Roberto Juarroz recitando sus poemas
Hay mensajes cuyo destino es...
(poesía Vertical VI- 3)
Hay mensajes cuyo destino es la pérdida,
palabras anteriores o posteriores a su destinatario,
imágenes que saltan del otro lado de la visión,
signos que apuntan más arriba o más abajo de su blanco,
señales sin código,
mensajes envueltos por otros mensajes,
gestos que chocan contra la pared,
un perfume que retrocede sin volver a encontrar su origen,
una música que se vuelca sobre sí misma
como un caracol definitivamente abandonado.
Pero toda pérdida es el pretexto de un hallazgo.
Los mensajes perdidos
inventan siempre a quien debe encontrarlos.
http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=835&p=Roberto%20Juarroz&t=Hay%20mensajes%20cuyo%20destino%20es...%20%20(Poesía%20vertical%20VI%20-%203)
José Viñals, de Entrevista con el pájaro y más...
Quiere que invente...
Quiere que invente
como una escoba una palabra
para barrer los nichos del lenguaje
y un niño dentro de la escoba
dentro del niño un río
y en el río una ojera para los buzos
y en el buzo un martillo
y en el martillo un ojo
de escarabajo muerto por asfixia
y dentro un girasol desobediente
y dentro un pueblo de arlequines de pies de hojas de libro
dentro el balido de las cabras y un caramillo errante envuelto en
----- lienzo hospitalario
para barrer los nichos del lenguaje
y un niño dentro de la escoba
dentro del niño un río
y en el río una ojera para los buzos
y en el buzo un martillo
y en el martillo un ojo
de escarabajo muerto por asfixia
y dentro un girasol desobediente
y dentro un pueblo de arlequines de pies de hojas de libro
dentro el balido de las cabras y un caramillo errante envuelto en
----- lienzo hospitalario
dentro una espuma que agoniza de boca de cereal pastor de lunas
-----descarriadas
y dentro de la espuma un mapa cómplice
de prados anchos como mejillas y ciudades innobles rodeadas de
y dentro de la espuma un mapa cómplice
de prados anchos como mejillas y ciudades innobles rodeadas de
------ mendigos
y en el mapa alfileres con cabezas fragantes como delitos de inocencia
y en el mapa alfileres con cabezas fragantes como delitos de inocencia
como frutas promiscuas en la bodega de las barcas de
------- carga
dentro del alfiler el buen veneno de la aurora
dentro del alfiler el buen veneno de la aurora
y dentro del veneno el tropel de caballos leonados por el fulgor del
------miedo de morirse.
Quiere que invente una manera de cantar de rodillas
y estar de pie en el episcopado de la tarde
a la hora en que sale a pastorear la estrella nueva
y el alma se recluye en la boca de cieno vagabundo de la oruga
------terrestre.
Quiere que extinga los viñedos
del nombre que decae de padre a padre,
cada vez más otoño y podredumbre, descascarado en la garganta
sin ebriedad del árbol de jilgueros sordomudos
cuya semilla ultramarina duerme en la piel de toro
cuya semilla ultramarina duerme en la piel de toro
sacrificada sin orgullo tres siglos antes del bramido de su muerte
---- terrible,
sobre el estiércol blanco de la harina de los oficios patriarcales.
Quiere que escupa mi josé apolillado,
las amistades del bautismo
donde un agua sin pez sin tempestades
se derribaba entre mantillas.
Quiere que me encaballe en la blasfemia
que me lance a galope sobre el asfalto de los rostros
que me encabrite sobre el trono del rey mediocre del granero de
-----pueblos con estirpes viscerales
-----pueblos con estirpes viscerales
que enlode los jardines y el infame jazmín de la que ama
la soledad de su esqueleto de virgen intocable
que me meta en cenizas y patalee en charcos de fragancias
civilizadas e incorruptas.
Quiere que siembre espantapájaros
en la almáciga de víctimas oscuras,
que me encapulle en la indecencia
y me vuelva feroz contra mis dientes,
la presa alada que persiguen,
y su rencor contra la huida del poema,
luminosa y abyecta.
(de Entrevista con el pájaro, 1968)
José Viñals nació en Corralito, Córdoba, Argentina, en 1930. De padres españoles, posee la doble nacionalidad hispano-argentina. Reside en España desde 1979. Vive en Torredonjimeno, Jaén.
Ha recibido los premios Nacional de Poesía de Villafranca del Bierzo (León, 2000) e Internacional de Poesía Jaime Gil de Biedma (Segovia, 2000).
Ha publicado las siguientes obras de poesía:
Entrevista con el Pájaro (Losada, Buenos Aires, 1968); Cortada para Dios (Losada, Buenos Aires, 1970); Poesías reunidas (Tres tomos. Contiene en versión íntegra, los poemarios Entrevista con el Pájaro, Coartada para Dios, Jaula para Juan, 72 Lecciones de ignorancia, Telón de boca, Doble concierto de laúd y fémur, Alcoholes y otras substancias; (Ayuntamiento de Jaén, 1986); Animales, amores, parajes y blasfemias (7 i mig, Valencia, 1998); El cielo (Ediciones imperdonables, Málaga, 1999); Milagro a milagro (Hiperión, Madrid 2000); Fondo de ojo (Calle del Agua, León, 2000); Transmutaciones (Visor, Madrid, 2000); Animales, amores, parajes y blasfemias seguido de El cielo (Germanía, Valencia, 2000).
Una reseña de José Viñals realizada por Antonio Méndez Rubio para el monográfico de Lunas Rojas dedicado al poeta.
Todos los pájaros caídos
Antonio Méndez Rubio
Una pregunta pendiente, para José Viñals, que podría ser la primera y también ser la última, pero que en todo caso habría que hacer, sería: ¿Eran canciones, eran canciones lo que rezabas en esa sombra? Por nuestra parte, hay también que decirlo cuanto antes, no sabíamos nada de nada —salvo, quizás, que estábamos cautivos en la rabia por los otros, oprimidos por las miserias de una belleza infranqueable. Pero en esa ignorancia ya estábamos contigo, como ahora. Por eso si seguimos es haciendo preguntas: nos ayudan a reunirnos contigo. Nos puede una sensación de vergüenza.
¿Cómo empezó la costumbre de velar? No es seguro, pero la vimos en tus harapos: la salud de las grietas, el centro más vacío de todos, los letreros de entrada y salida a cada lado de las puertas, nada menos que un cuerpo con hambre entre víveres y con sed en el agua… y aunque hoy fuera tarde volveríamos contigo adonde tú prefieras, no tras de ti, contigo. A fin de cuentas, tú eres quien se aprendió de memoria el desenlace de los asesinos hasta besar los labios que no existen, y llevas ya sin fiebre, en los pliegues del cuello, la señal del amor por todo lo que perdimos.
Pero eso sí, y aunque sea en la garganta, la herencia que nos dejas por escrito, ¿quién la quiere? ¿la hemos oído en verdad casi cumplirse? Apenas si hay registro del gozo de esa noche. Se la podría pensar bajo la forma de una apertura a la vez en el suelo y en el cielo, no lejos del modo insomne con que soñaron Carroll, Lautréamont o Kafka… "Un agujero, eso." Alguien escucharía entonces a José Viñals en el paso de una estación a otra, de una ciudad a otra, ¿verdad? Y ahí colocaríamos sin quererlo el túnel del tiempo que está suspendido de un hilo que arde. Por otra parte, no habría otro sitio libre para poder ponerlo.
Con todo, en esa nocturnidad extendida y común, ¿verdad que es la escritura una forma de insolación? ¿Estás de acuerdo? Ojos afuera, pues, tenías razón: "Nada es visible, ni los exactos límites carnales, ni el sol blanco de invierno, ni la flor del almendro y su melancolía amortiguada". Y hay además una forma de razón en que esa ceguera sea para ti una versión de la dicha, como quedaba claro en el final de las "Indicaciones": "Después reír, si queda vida". Levantar una choza con los desechos de todas las destrucciones. O una casa de tablas, como elige decir Gonzalo Rojas.
En todo caso, dalo por hecho: se nos sorprendería descalzos, en un alba entregada, a medio camino entre la oscuridad y la conciencia. En la conciencia de la oscuridad, podría también decirse, ¿no es así? Porque la oscuridad tiene conciencia, guarda memoria, pero parece claro a estas alturas que no todos han visto clara la necesidad de asumir ese reto con la certeza del aire que falta. Y menos aún lo ven ni quieren verlo los habitantes de las almenas, los Guardianes Más Propios de la Izquierda —aquellos que cumplen cerca de casi un siglo reproduciendo una noción de compromiso exclusivamente realista, voluntarista, inercial, por no decir autoritaria… Aún tienen corazón de comisario. Se enamoraron de las convenciones, del brillo de esos espejos, y aún se dedican a sepultar con su arrogancia el abandono de Vallejo, la soledad de Holan, la convicción de Larrea: que un poema entra en escena cuando un espejo se rompe. Aún se dedican a echar balones fuera.
Esa ignorancia sí que es atrevida. Tener suerte en la luz es otra cosa. Es la condena a la vulnerabilidad, como así lo atestigua el tapiz de la Madre Póstuma y el Hijo Oscuro. El joven S. Kosovel, que un día los vio caminar solos por la ciudad dormida sobre el frío, lo apuntó en su cuaderno: "he sido expulsado de entre la gente, de las casas, pero sin embargo beso mi cruz".
Desde José Viñals, en fin, la fragilidad es lo que nos convoca a campo abierto, a través de lo que Ashbery llamara la vanguardia invisible: ¿No es cierto, en esos poemas sin culpa, que más que una voz los pronuncia un aliento? ¿No es demasiado poco, para sostener una voz, ese apostar por los desplazamientos mínimos, por el elogio de las miniaturas, por el temblar de la carne aterida, consciente sin límite del efecto-mariposa? Sin voz, de hecho, todos los Obreros de la Canción Alegre, turbios, bajan esta vez de las montañas del mundo para juntarse en torno al apagarse de las luces. Su forja alumbra más allá del hierro. Madrugan. "¿Hay, acaso, maneras más sutiles de morir sin ser visto?" ¿No es irreal la mano que no tiembla? ¿No se confirma entonces el desafío poético y político que sigue oculto en su desaparición?
Es demasiado preguntar, es cierto. Sólo una cosa aún se esperaría: que se nos sorprendiera desbrozando el camino del bosque, preparándolo para un invierno nuevo. Ni con palabras nos bastaría para olvidarnos de eso. Ni mucho menos con la voz. Con aliento en cambio nos compraría cualquier capataz loco, cualquier mercenario venido a menos: es lo que se te adeuda, el final que todavía te debemos. Aliento, de una parte, como en el alentar, la confianza que mueve despacio, que ayudará a respirar, a pasar juntos la jornada de trabajo para llegar con fuerzas a las horas del baile. De otra parte, sin duda, el aliento, revuelto como un soplo, un capricho tan súbito del aire, tan imprevisto y tan sin duración que de él sólo se acuerdan, libres, los pájaros caídos.
Hay ramas de durazno en la neblina. Aunque resulta extraño, sólo el poeta es invisible como poeta.
Palabras- Poema de Laura Giordani
Hace tiempo perdieron su halo
pero seguimos enhebrándolas
con fervor como talismanes,
como si alguna hubiera salvado
un solo árbol de la quema
o fuera posible repoblar una ciudad
con fotos sustraídas de lápidas.
Habitan las bocas y los anaqueles,
los balbuceos y testamentos,
encienden los dinteles que los pies trasponen,
encantan con su zumbido
de enjambre enloquecido el horizonte
y nos entretienen con sus atavíos
hasta contarnos sin metáforas
nuestra muerte.
.
.
Laura Giordani, de Cartografía de lo blando.
Grito y realidad- Presentación en Valencia- Viernes 23 de Mayo
Librería Primado (Valencia), 19:00h; viernes 23 de mayo.
Presentación del poemario Grito y realidad de Matías Escalera publicado recientemente por la Editorial Baile del sol.
http://www.bailedelsol.org/
Junto al autor intenvendrán Antonio Martínez i Ferrer y Arturo Borra.
Algunos versos de este poemario como anticipo:
aniquilar dentro de sí la fiera urdimbre de los sueños
aún nos queda/la mortal emoscada de la memoria/
patículas del vacío en el vacío.
"... en estos días el sol nunca está donde se le espera"
"..imprevisibles cadenas son nuestros actos"
"manantiales de nubes como incendios..."
"hubo un paraíso posible antes de la cordura"
"hubo un paraíso posible antes de la cordura"
Tres poemas de Germán Arens
Silencio
En el silencio
la urdimbre
del dolor.
La vida
en mis uñas.
La muerte
en mis manos...
y
una
plegaria
de gloria
en la mentira.
la urdimbre
del dolor.
La vida
en mis uñas.
La muerte
en mis manos...
y
una
plegaria
de gloria
en la mentira.
Espárragos
Los espárragos más tiernos
crecían a ambos lados
de un desague
que habitaban
desde los inicios
de la colonización
las ranas y los mosquitos.
crecían a ambos lados
de un desague
que habitaban
desde los inicios
de la colonización
las ranas y los mosquitos.
Los buscábamos por debajo
de la sombra
de un sauce llorador
en los veranos del setenta.
Una vez encontramos
un paquete envuelto
en papel de diario...
estaba lleno de balas.
de la sombra
de un sauce llorador
en los veranos del setenta.
Una vez encontramos
un paquete envuelto
en papel de diario...
estaba lleno de balas.
Lugar y tiempo
La memoria en la que guardo:
unos cuantos amigos en desuso,
tres perros negros,
un sauce y un olivo,
un pasado de casa
que no vuelve :
(mi madre y mis hermanos),
los cuentos de un tìo Bradburyano :
(su guitarra, su canoa, sus amores),
mi abuela
por las bocas chacareras :
(el mercurio, su batón y sus manìas),
un monte
que quizás nunca haya sido...
para otros ojos
lo que fue para los mios,
un remanso
de imprudencias consabidas
en la orilla
de aquel rio que hoy no río.
Ha sido mi niñez
Lugar y tiempo en el que fue asignado
el perdurable dolor de no crecer jamás.
unos cuantos amigos en desuso,
tres perros negros,
un sauce y un olivo,
un pasado de casa
que no vuelve :
(mi madre y mis hermanos),
los cuentos de un tìo Bradburyano :
(su guitarra, su canoa, sus amores),
mi abuela
por las bocas chacareras :
(el mercurio, su batón y sus manìas),
un monte
que quizás nunca haya sido...
para otros ojos
lo que fue para los mios,
un remanso
de imprudencias consabidas
en la orilla
de aquel rio que hoy no río.
Ha sido mi niñez
Lugar y tiempo en el que fue asignado
el perdurable dolor de no crecer jamás.
Germán Arens
Nos cuenta Germán: "Nací en Bahía Blanca- Pcia. de Bs.As. el 8 de abril de 1967, entre esta ciudad y Río Colorado – Pcia. de Río Negro paso mi vida, salvo tres años de mi adolescencia en los que estuve pupilo en Darregueira - Pcia. de Bs. As. en un colegio dirigido por los Hermanos Maristas.
Además de escribir, hago fotografía y formo parte como cantor de un grupo de tangos reos y milongas llamado “La Puñalada” con el que grabé dos discos. Como solista grabé tres discos de milonga surera. He publicado mis poemas solo en antologías y en sitios web, y llevo adelante el blog:
http://www.elcosmosurero.blogspot.com/
En agosto voy a publicar "Pueblada" en Ediciones en danza.
Más información sobre el autor:
http://lainfanciadelprocedimiento.blogspot.com/2007/12/germn-arens.html
Dos poemas de Paloma Ángel
Coartada de luz
Miran lámparas.
El aceite es el albor menos sereno,
el más oleoso, el más callado.
Escarban la media mecha,
catan la oscuridad, no la buscan.
Hablan a la primitiva piedra que siguen usando,
no arden, son musgo de astilla.
Sumergen su fibra en la grasas
que reduzcan la escudilla, la ranura,
la empuñadura habitada lejos de la mano,
lejos de la llama homérica de los otros,
los otros tan otros de altos postes…
Alimentarán sin leña su desvelo,
la neolítica palma, honda y redonda
en la raya de su centrado céntrico,
sebo casi sin cúspide de remo abierto
y pobre esquimal aletargado.
Pugnan lámparas en su pies de plato
a tapizar sus bustos, a no fundirse.
Pelean la mecha flotante de su vidrio
y el aceite sobre el agua suspende la coartada.
Dicen que nadie las mira…
Miran lámparas.
El aceite es el albor menos sereno,
el más oleoso, el más callado.
Escarban la media mecha,
catan la oscuridad, no la buscan.
Hablan a la primitiva piedra que siguen usando,
no arden, son musgo de astilla.
Sumergen su fibra en la grasas
que reduzcan la escudilla, la ranura,
la empuñadura habitada lejos de la mano,
lejos de la llama homérica de los otros,
los otros tan otros de altos postes…
Alimentarán sin leña su desvelo,
la neolítica palma, honda y redonda
en la raya de su centrado céntrico,
sebo casi sin cúspide de remo abierto
y pobre esquimal aletargado.
Pugnan lámparas en su pies de plato
a tapizar sus bustos, a no fundirse.
Pelean la mecha flotante de su vidrio
y el aceite sobre el agua suspende la coartada.
Dicen que nadie las mira…
Paloma Ángel
Nos cuenta Paloma:
Nací en Madrid el 15 de octubre de 1960. A los cuatro años me vine a vivir a Valencia donde resido actualmente.
Con veintidós años me casé y me fui a vivir a Gerona. Allí estuve un año para trasladar después mi residencia a Gandia (Valencia) durante cinco años. Allí nacieron mis dos hijos y conocí a la poeta María Peiró con la que trabé una amistad casi de hermandad que actualmente persiste.
Publiqué en Internet varios poemas y el escritor chileno Francisco Lagno creyó en mí y me hizo participe de su antología virtual de poetas hispanoamericanos “Por la Senda del Conquistador” (libro que recorre la senda que siguieron los conquistadores, embarcados en una expresión del sentimiento a través de la poesía, que partieron desde España para llegar a la región del Bío Bío).
En octubre de 2004 empecé a asistir al taller poético de Espaciarte donde he participado en diferentes tertulias y recitales poéticos. En abril de 2008 fui invitada a participar en una lectura poética en Radio Mislata.
Actualmente tengo cuatro poemarios inéditos “Iris del iris”, “Extractos de agua”, “Días de credo y pisada” y el último que acabo de terminar “Imperio de luces”.
Creo que a pesar de todo lo escrito anteriormente quizá este poema que a continuación os presento sería quien realmente me presenta mejor:
Tal vez mañana
Aquí estoy, sin perdón ni juramento,
la mujer que ama en el espejo una sombra china,
la que vive, la que mira lejos de las manos
y huye de lo cierto en la figura que se hace,
la que estampa en la pared un ojalá mañana,
una copa al vacío, un papel que se retuerce
y toca techo y baja vertical fugando un vuelo,
la que se acostumbra a tanta nada y se dibuja
un espacio en blanco, la que se ahoga en el humo
del medio cigarrillo y se tapa en las estrellas
porque ha perdido algún zapato sin su pero,
la inconformista, la que estrecha la mirada
y una sonrisa desdibuja.
La que detrás de la pupila se repite…
Molienda - Laura Giordani
Molienda
A un diente de leche.
Diminuto escombro de un tiempo de leche
y nanas, desde la bóveda de un paladar
que no sabe de iras,
se va descascarando inexorable la infancia.
Astilla que en la mano queda,
saldo de esta molienda lenta de los dioses
que reclama nuestro salvado y nuestros huesos
para cebar alguna merienda celeste, lejana.
se va descascarando inexorable la infancia.
Astilla que en la mano queda,
saldo de esta molienda lenta de los dioses
que reclama nuestro salvado y nuestros huesos
para cebar alguna merienda celeste, lejana.
Queda en la mano esta condensación de lágrimas,
una piedrita a la medida de un duelo íntimo
por tanta muerte imperceptible, privada.
Convalecencia de una estrella
caída de un mundo donde las palabras no mienten
y la desnudez es la talla del juego
y el tiempo no juega a que nos amasa.
Se exilian candores en el esmalte ya inútil
y quedan jugando en tierra las mañanas antiguas.
la voracidad que nos convida a ser harina
en esta molienda lenta, extraña.
Ya en tu cuerpo la vida inaugura otros filos
y planta estandartes de cordura
y te enciende ferocidades nuevas;
otros dientes para triturar las espigas
de los días que te aguardan.
y planta estandartes de cordura
y te enciende ferocidades nuevas;
otros dientes para triturar las espigas
de los días que te aguardan.
Laura Giordani, de Noche sin Clausura,
Dos poemas de María Peiró
Fotografía de Juan RulfoJudit
A esto fue que no llegó la mujer, a llorar
la araña que teje en la luz
de una casa, con el rayo
y la ternura, con esa nube de chispas, a lamer
en su centro la voz de la cordura y a dejar
el vientre por las colchas
del tornado, a cantar
en la calle la terquedad de no seguir, a sudar
este vaho de vivir fuera del hombre.
la araña que teje en la luz
de una casa, con el rayo
y la ternura, con esa nube de chispas, a lamer
en su centro la voz de la cordura y a dejar
el vientre por las colchas
del tornado, a cantar
en la calle la terquedad de no seguir, a sudar
este vaho de vivir fuera del hombre.
A esto fue que no llegó la mujer, a esto
la vida de su entraña, a sembrar esta tela con entrega,
esta mano de caricia, a beber esta
sombra de raíces,
largos años que caben dentro de un minuto
en la nova de cualquier momento, a cegarse
siempre en burka, a buscarse en los injustos,
en sus mandamientos y normas del dios
de la verdad, a esto es que no vino la mujer.
la vida de su entraña, a sembrar esta tela con entrega,
esta mano de caricia, a beber esta
sombra de raíces,
largos años que caben dentro de un minuto
en la nova de cualquier momento, a cegarse
siempre en burka, a buscarse en los injustos,
en sus mandamientos y normas del dios
de la verdad, a esto es que no vino la mujer.
Mientras es tallada y abolida, hasta que la sujetan
como a una medusa ante el espejo, después
que la infantil sea devuelta sin infancia.
Con el orgullo de la estrella, vuela entonces,
sigue subiendo años, cae
ahora de golpe, vuelve de la inocencia
a la mentira, a no ser ya una mariposa.
como a una medusa ante el espejo, después
que la infantil sea devuelta sin infancia.
Con el orgullo de la estrella, vuela entonces,
sigue subiendo años, cae
ahora de golpe, vuelve de la inocencia
a la mentira, a no ser ya una mariposa.
Fotografía de Juan RulfoÁrbol y cofre
Vengo en tus ramas anidando,
en tus raíces,
-imprecisa soledad de tierra-
saciando vengo de la sal el paladar.
En tu vientre de anillos,
cofre de las arras que me sujetan,
en tus bisagras para el viento
en tu corteza
áspera talla de cuchillo y lluvia
vengo atesorando las esporas de mis celos,
vengo guardando mis risas de plata,
mis baratijas necias...
ocultando vengo en tu pálpito de árbol
mi corazón de fruta,
mi pan de oro madurado.
en tus raíces,
-imprecisa soledad de tierra-
saciando vengo de la sal el paladar.
En tu vientre de anillos,
cofre de las arras que me sujetan,
en tus bisagras para el viento
en tu corteza
áspera talla de cuchillo y lluvia
vengo atesorando las esporas de mis celos,
vengo guardando mis risas de plata,
mis baratijas necias...
ocultando vengo en tu pálpito de árbol
mi corazón de fruta,
mi pan de oro madurado.
María Peiró nos cuenta :"Nací en Valencia (España) el 9 de junio de 1.959. Estudié primaria en las Escuelas de Don Juan de Dios Montañés, de mi ciudad, hasta los trece años y posteriormente en la Escuela de Bellas Artes de San Carlos, también de Valencia, durante tres años más.
A los quince años comencé a trabajar en una academia de enseñanza privada donde, al mismo tiempo, estudiaba para graduarme.
Tras contraer matrimonio en 1981, me traslado a vivir con mi esposo a Euskadi y posteriormente a Gandía (Valencia). Tras nueve años, volvemos a instalarnos en Valencia capital, donde residimos hasta hoy.
Desde hace veinte años trabajo en el departamento administrativo de una empresa privada de Valencia.
Uno de mis poemas fue seleccionado en el certamen III Diálogo Poético Entre Civilizaciones 2003 convocado por la Cadena COPE de Radio, pasando a formar parte de la antología Siempre con el Mar, editado por Alfaguara
Desde septiembre de 2003 asisto a los talleres que imparte el poeta Víctor Puertodán, donde he realizado todo tipo de ejercicios teóricos y prácticos, en poética, narrativa, crítica literaria, teatro, guión cinematográfico, etc.
Tengo confeccionado mi poemario "Conatos" y en preparación otros dos más.
Pertenezco a la asociación cultural valenciana Espaciarte 2000 con sede en Valencia, de la que soy miembro fundador.
A los quince años comencé a trabajar en una academia de enseñanza privada donde, al mismo tiempo, estudiaba para graduarme.
Tras contraer matrimonio en 1981, me traslado a vivir con mi esposo a Euskadi y posteriormente a Gandía (Valencia). Tras nueve años, volvemos a instalarnos en Valencia capital, donde residimos hasta hoy.
Desde hace veinte años trabajo en el departamento administrativo de una empresa privada de Valencia.
Uno de mis poemas fue seleccionado en el certamen III Diálogo Poético Entre Civilizaciones 2003 convocado por la Cadena COPE de Radio, pasando a formar parte de la antología Siempre con el Mar, editado por Alfaguara
Desde septiembre de 2003 asisto a los talleres que imparte el poeta Víctor Puertodán, donde he realizado todo tipo de ejercicios teóricos y prácticos, en poética, narrativa, crítica literaria, teatro, guión cinematográfico, etc.
Tengo confeccionado mi poemario "Conatos" y en preparación otros dos más.
Pertenezco a la asociación cultural valenciana Espaciarte 2000 con sede en Valencia, de la que soy miembro fundador.
Recital de poesía en Alicante- Sábado 10 de Mayo
Recital de poesía en la asamblea de la Plataforma Contra la Exclusión Social (Alicante, 10 de mayo)
Sábado, 10 de mayo de 2008.
20’30 hs.
Colonia Requena; C/ Cuarzo, 4; Alicante
Encuentro, celebración, fiesta…
20’30 hs.
Colonia Requena; C/ Cuarzo, 4; Alicante
Encuentro, celebración, fiesta…
10 años luchando contra la pobreza, exigiendo ciudadanía.
-Memoria de 10 años. Carta a la ciudad: Aquí, ahora, decimos …
-Hablan Asociaciones y Colectivos de la ciudad.
-Poetas críticos.
-Picaeta, músicas del mundo y baile...
-Hablan Asociaciones y Colectivos de la ciudad.
-Poetas críticos.
-Picaeta, músicas del mundo y baile...
Organiza: Plataforma Contra la Pobreza, la Exclusión y la Desigualdad Social en Alicante.
Recitarán poemas: Julia López de Briñas, Laura Giordani, Antonio Martínez i Ferrer, Virgilio Tortosa, Víctor Gómez Valentinos y Enrique Falcón.
Lectura de poemas de Arturo Borra y Antonio Méndez Rubio.
La travesía-Un poema de Fede Romero
Pienso algunas veces
si este deseo de ser no será
la blanca vela de una frágil nave
que sin remedio se dirigea la otra orilla.
Sólo entonces, aquello
que no he llegado a ser
llega en mi auxilio
para evitar que al final de la travesía,
todo, absolutamente todo acabe
encallando en la costa del haber sido.
F. Romero
Fede Romero nació en Macastre (Valencia) en 1970.
Es licenciado en Filología Hispánica (Literatura española). Interesado por la poesía en general, sin embargo tiene predilección por la poesía escrita por mujeres: Emily Dickinson, Alejandra Pizarnik, Sylvia Plath, Ada Salas, Alfonsina Storni o Idea Vilariño.
Alguno de los poetas a cuya poesía recurre con frecuencia: Alfonso Costafreda, Antonio Gamoneda, Jaime Gil de Biedma, Nazim Hikmet o Friedrich Hörderlin.
............
Actualmente, participa en el taller de poesía, organizado por la Universidad Politécnica de Valencia, que dirige la poeta Elena Escribano.
Lectura de poemas de Juan Gelman, Alejandra Pizarnik y Eduardo Milán, entre otros autores, organizada por la librería Primado.
La librería Primado y la Asociación poética Caudal presentan el próximo Martes 29 de Abril, en la Feria del Libro de Valencia, lectura de poemas de Juan Gelman, Eduardo Milán, Alejandra Pizarnik y otros poetas.
Lecturas a cargo de Arturo Borra, Laura Giordani, Víktor Gómez, Lucía Boscá y Garikoitz G. Alfaro.
Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.
***
A gelmanear a gelmanear les digo
a conocer a los más bellos
os que vencieron con su derrota.
Juan Gelman.
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume a pájaro acariciado.
Alejandra Pizarnik.
"He visto poemas salvar vidas /sin
que lo supieran / ni los poemas / ni
las vidas."
Eduardo Milán.
Organiza librería Primado:
http://www.libreriaprimado.blogspot.com/
Lecturas a cargo de Arturo Borra, Laura Giordani, Víktor Gómez, Lucía Boscá y Garikoitz G. Alfaro.
Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.
***
A gelmanear a gelmanear les digo
a conocer a los más bellos
os que vencieron con su derrota.
Juan Gelman.
Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume a pájaro acariciado.
Alejandra Pizarnik.
"He visto poemas salvar vidas /sin
que lo supieran / ni los poemas / ni
las vidas."
Eduardo Milán.
Organiza librería Primado:
http://www.libreriaprimado.blogspot.com/
Recital de Poesía: Naufragio en los bares, Valencia 26 de abril.
El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.
Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.
El encuentro tendrá lugar el Sábado 26 de Abril a las 19:30 en el café de Las Horas (Cerca de la Plaza de la Virgen) y contaremos con la presencia de los siguientes poetas:
-Pedro Montealegre (Chile)
-Laura Giordani (Argentina)
-Enrique Falcón (Valencia)
-Antonio Méndez Rubio (Badajoz)
-Garikoitz Gómez Alfaro (Madrid)
-Álvaro Yebra (Valencia)
-Adolfo González (Cuenca)
-Uberto Stabile (Valencia)
-Elena Areta (La Rioja)
-Sergio Castillo Pelegrín (Valencia)
-Kebrantaversos (Toledo)
-Arturo Borra (Argentina)
-Ana Pérez Cañamares (Tenerife)
-Agustín Linuesa Cáceres (Valencia)
-David González (Gijón)
-Félix Sevilla
-Antonio Martínez i Ferrer (Alzira)
-Lluís Pons Mora (Palma de Mallorca)
-Víktor Gómez (Valencia)
-Jesús Ge (Madrid)
-Elena Escribano
-Eddie (J. Bermúdez)
-José Luis Falcó
-Javier Gil
-Raúl Nuñez en boca de sus amigos
-Luciérnaga (nómada o ausente)
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