Sólo el dolor
no alcanza nunca la dimensión humana,
es siempre mayor que el hombre,
y sin embargo tiene que caberse en el corazón
Vladimir Hölan
Todos los febreros
cada dieciocho
(2020, La Garúa Poesía)
8.
Sus manos el patio de la infancia
caricias y girasoles
creciendo a la par que yo
nido árbol
en ese orden
en ellas
aullidos de muerte
lamen hoy mis heridas
34.
He salido del grito
no cabía más tristeza
ahora habito un vacío
un vacío exacto a tu no sombra
44.
¿Cómo explicar la muerte?
Nada que ver con lo que me habían dicho
mucho menos con todo lo leído
igual debería comenzar contando
que desde la calle
no se ve la ventana de tu habitación.
59.
Junto al árbol derribado
inventé un pájaro
dos
una bandada
es mi modo de gritar tu nombre
Ilustración de Erika Khun
Detrás del cristal
aceptada tu ausencia
me pareciste una frágil palabra
a punto de ser callada
75.
De tu mano hice la niñez
y un pozo de agua clara
arropar la sed
de tu mano
el camino
apenas unas décimas de fiebre.
"La poesía es exiliarse de uno mismo para encontrarse. El poeta huye del dolor pero encuentra el corazón solitario. Entonces, el poema se convierte en un lugar donde todo puede ser posible. Fer Gutiérrez (Badalona, 1965) crea una atmósfera dolorosa aunque llena de belleza en su ópera prima, Todos los febreros cada dieciocho (La Garúa Editorial). El sufrimiento individual es vertido en un discurso de recogimiento. Y, pese a todo, el lector no encontrará un aullido sino un susurro".
Fragmento de la reseña de Jesús Cárdenas para Culturamas. El texto completo aquí
Fer Gutiérrez nacido en Badalona, 1965. Llovía con ansia, a empujones. Varias publicaciones en revistas digitales, colaboración con Karima Editora en Poeta en Nueva York. Poetas de tierra y luna. Todos los febreros cada dieciocho fue su carta de presentación como autor. Un año después y a modo de celebración echa a volar "algo de pájaro quedó"
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