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El poeta que no cesa-Homenaje a Miguel Hernández en León 7 y 8 de Mayo



El poeta que no cesa
Homenaje a Miguel Hernández (1910-1942)
León - 7 y 8 de Mayo - 2010
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1ª Jornada

Viernes 7 de mayo
20.00 horas:
Inauguración:
Antonio Gamoneda, Lupe Gómez y Laura Giordani (poetas), Josep Pérez i Tomàs (Universidad Miguel Hernández de Elche) y Evelia Fernández (Concejala de Cultura).
Presenta: Eloísa Otero.
Lugar: Ayuntamiento de León. Salón de los Reyes. Plaza de San Marcelo.


2ª Jornada

Sábado 8 de mayo
10:00-12.00 horas:
Taller de Poesía Visual
En el marco de la Exposición de Miguel Hernández,
a cargo de Tomás Salvador González.
Lugar: Ayuntamiento de León. Plaza de San Marcelo. Sala de Exposiciones.

12:15 horas:
Ponentes:
Tomás Sánchez Santiago, José Luis Puerto,
Víctor Gómez Ferrer y Antonio Méndez Rubio.
Modera: Eloísa Otero.

Lugar: Ayuntamiento de León. Salón de los Reyes. Plaza de San Marcelo.

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21:00 horas:
Espectáculo Poético Musical
‘El poeta que no cesa’

Cova Villegas (voz)
Chefa Alonso (percusión menuda, saxo soprano)
Ildefonso Rodríguez (saxos y clarinetes)
Javier Iriso (electrónica)
Fernando Urdiales (poemas)
Víctor M. Díez (poemas)
Rosario Granell (danza)
[Con la colaboración del poeta Marcos Ana]
Lugar: IES Juan Del Enzina. Avda. Ramón y Cajal 2. Salón de Actos.

Más información:

http://elpoetaquenocesa.wordpress.com/



La compasiva naturaleza de lo inútil: Quique Falcón y Víktor Gómez para el programa de radio A golpe de luna

Comparto un audio con el diálogo que mantuvieron Quique Falcón y Víktor Gómez para el programa de radio A golpe de luna, emitido en radio Luz y Klara. También van los tres poemas que se pueden escuchar en esta entrevista de dos de los tres poemarios (Huérfanos aún, Los Barrios invisibles y Perfeccione lo inútil a lo inútil) que forman la trilogía En un tiempo de gran orfandad

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A Eva Fernández

Por la precisión
Supe que el tiro
Vino de dentro


Del poemario "Huérfanos aún", libro primero, "El enemigo (Historia dél)"

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No será por vocación de distancia
si la inquietud cava subterráneos
y las vallas no detienen el pulso
“Genealogía de las vallas, 1999” de Arturo Borra

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A Arturo Borra

Horadando, con las uñas.
Orando, con las uñas.
Ando, con las uñas.
O con las uñas
o sigo encerrado en la miseria.

Tarde supe por qué
los poetas no tienen
manos
sino uñas,
no tienen ojos,
sino uñas,
no tienen palabras
sino uñas
que escarban bajo las vallas
para que otros pasen
al otro lado de la miseria.


Del poemario "Huérfanos aún"



Divagación en agosto


Hemos negado la simpleza pero ¿qué es, al fin, la ceniza?.

Y si la ceniza pide su ahora, ¿para qué tanta espada y tanto
miedo, para qué tanta fuerza y tanto robo?.

Vuelva el corazón a la compasiva naturaleza de lo inútil.
Y resista el puño hasta abrirse,
hasta ser la palma donde coman los pájaros extraviados
de agosto.


Del poemario "Perfecione lo inútil a lo inútil"

En este enlace:

http://www.goear.com/listen/62cc828/diã¡logo-quique-falcã³n-y-viktor-gã³mez-

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Recital colectivo de poesía "Refugiados en el mundo"



Recital Colectivo de Poesía "Refugiados en el mundo", que se realizará el 19 de junio, a las 19:30 hs., en La Gallera (frente a la Casa de la Cultura), de Alzira.

Intervendrán:
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Antonio Martínez i Ferrer
Lucía Boscá
Víktor Gómez
Alicia Martínez
Pedro Montealegre
Vicent Camps
Arturo Borra
Laura Giordani

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En Octubre de 2005, como respuesta a la avalancha de inmigrantes procedentes de África, el estado decidió duplicar la altura de la valla que separa Ceuta y Melilla del resto del continente, convirtiendo sus tres metros en seis. De allí esos seis metros de este poema de Arturo Borra. *


Seis metros

A los vallados que fracturan el mundo.

Seis metros entre el goce y la hambruna, el continente blanco y el negro continente, la obesidad de las viviendas y la desnutrición de las chozas. Seis metros parten las humanidades, esta resignada distancia que desgarra la dulzura y sacude las sonrisas de alambre, los cuerpos de alambre, las vidas de alambre.

Seis metros absolutos, seis metros de escalada al cielo; seis metros de vestiduras rasgadas y pechos vacíos, pechos de puta, pechos de esclava. Seis metros de servidumbre para un salto sin pértigas; seis metros incrustados en la piel de lo civilizado, en el ultraje de las techumbres, en la frente de las farsas, en la boca de los valores, en el silencio del futuro que miente sus fulgores.

Seis metros preservan de la intemperie que arde en los talones; seis metros que alzan todas las murallas.

Seis metros sin métrica ni mes: hexámetros sin colmena, tejidos que cuelgan a la altura la esperanza de manos laceradas.

Seis metros desesperados para ser sin fuga y acariciar sin tanta herida y no temer la langosta que todo lo devasta.

Seis metros para erigir la promesa de otro destino; seis metros para saltar la sed, los huesos famélicos, el accidente de haber nacido en un desierto.

De Anotaciones en el margen (2005), Arturo Borra.

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* "Un millar de inmigrantes trataron de saltar la valla en dos oleadas el día 27 de septiembre; 650 personas de una sola vez lo intentaron el domingo. Aunque los intentos de saltar la valla comenzaron ya en 1998, en los últimos meses se han multiplicado .Para tratar de afrontar esta situación, el Gobierno ha desplegado al Ejército en el perímetro de la frontera, aunque no puede emplear las armas sino sólo material anti disturbios. Además, ha pedido a la UE que envíe una comisión a la zona para que se adopten edidas conjuntas ante el fenómeno y ha reforzado la cooperación con las autoridades marroquíes. También ha comenzado a elevar la vaya de tres a seis metros y ayer mismo anunció la construcción urgente de una nueva estructura de seguridad".
ELPAIS.es / AGENCIAS - Madrid / Melilla - 05/10/2005
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Los refugiados de Juan Carlos Mestre
A Fernando Beltrán


Como si nadie oyese en la cripta del corazón las espinas del pájaro de la barbarie, nadie es nadie.

Nadie el senador de los tirantes elásticos. Usted es nadie, sombrero de las recepciones, y vos pamela de la medusa, vuesa merced con esquivos ojos de alguna clase en trato de plata. Nadie en la multiplicación son hoy los felices, y nadie el giróvago antílope que danza en los subterráneos. Yo soy nadie. Tú, la vocalista en la boca moderna de nadie, poesía, oca viuda de los quitasoles, linterna de los espías tras la limusina de los ataúdes.

A qué viene eso de la mancha de los espíritus, a cuento de qué decir ahora que tras esta compuerta aúllan en las bandejas los ojos del refugiado. Dicho así el placer y la copa de hielo son corrupción en los recintos de música, fechas en la memoria de la fatalidad. Algún día lo que ahora escribo será inteligible.

Algún día, en el perímetro de las cosas sabidas, la época de los sufrimientos que hicieron visible el mercado de las heridas, será entendida como edad de una sábana rota, órbita de nuestra desnudez recubierta de insectos como lengua de gran pez moribundo.

Cuando nadie sea ya nadie en la dentadura fósil del universo, y nadie, es decir, nosotros, los rumiantes en el dolor de los sobrevivientes hayamos arrancado de raíz la palabra destino para referirnos a la compasión, hayamos enterrado los cargamentos de misericordia y las heces de hiena, hayamos aceptado la infamia como conducta de época. Cuando nadie sea ya nadie y no haya huellas de nadie ni frutos de nadie en los mercados del pensamiento, esto se olvidará, esto también ha de ser olvidado por el micrófono aéreo de lo que anda en el cosmos, y la podredumbre de nuestro silencio y la bisutería de los diplomáticos alrededor de las fosas comunes.

Nadie es nadie, escritura de las elocuentes cifras que suman dolor al oprobio, cinta azul de los legajos de la minuciosidad. Nadie es nadie bajo la lente de los archiveros. Nadie con su puñado de tierra, el oferente y el lúcido, el préstamo de jerarca invisible en nosotros, huyendo en el taxi de la conciencia de las columnas de humo.

Para qué sirves entonces poesía de las hojas incendiadas por las pavesas de la justicia, vieja poesía de los herbolarios, mostaza de los cónsules que predicaron el amanecer. Hacia dónde, hacia quién, venerable Withman, junto al apacible río de los pensamientos sagrados sumerge la mujer su criatura en el agua antes de la incineración.

Como si nadie oyese las espinas del pájaro de la barbarie, parece ser que aquí nadie es nadie. Nadie el silencio y su caldero de cal sobre los desaparecidos. Codicia, eso dice aquí la palabra codicia.
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Poesía que no cede a la hipnosis- Surge en Madrid el centro permanente de poesía crítica




Surge en Madrid el CPPC (Centro permanente de poesía crítica)Poesía que no cede a la hipnosis

Librería Asociativa Traficantes de Sueños
c/ Embajadores, 35.
Madrid.



La poesía no puede existir confinada dentro de la ciudad humana. Practica su desgarrada y desgarradora libertad con escapadas continuas extramuros, fuera de la ciudad; pretender limitarla a su interior sería cercenar las posibilidades de su florecimiento.

Por eso, no estoy por la poesía "de tendencia civil". Estoy por la poesía a secas, sin tabúes, censuras ni cortapisas para abordar cuestiones de ningún tipo --incluyendo los asuntos cívicos, sociales y políticos
.

La imaginación no es una huida, sino un compromiso más profundo con la realidad del mundo. No es el palacio encantado del que nos habla Ariosto en Orlando furioso. Este palacio pertenece al mago Atlante y es una trampa en la que caen gran número de personajes de este libro, que de pronto creen ver en sus corredores la figura de lo que han perdido en el mundo, la visión de la mujer amada, de un enemigo inalcanzable, de un caballo robado. Y cuando entran en su busca ya no pueden abandonarle. De forma que es un palacio vacío sólo poblado por los que buscan. La literatura no tiene que ver con este mundo de la evasión. Debe transformarnos, y sobre todo devolvernos al mundo. (...) La función de la literatura es deshacer los hechizos. (...) La imaginación no se confunde con el castillo de Orlando. Nos enseña a vivir. Es un puente entre nosotros y las cosas del mundo. Por ella aprendemos que la vida es más amplia de lo que nuestras razones y conveniencias creen, y que la misión del arte es devolvernos esas posibilidades incumplidas, contarnos esa otra historia de lo que somos, y ayudarnos a soportar el dolor debido a la separación." (Gustavo Martín Garzo) Y es el filósofo Javier Muguerza quien nos recuerda que "la realidad contendrá siempre muchísimas más cosas que las que cualquier clase de realismo sea capaz de soñar."

Fragmentos del ensayo de jorge Riechmann: poesía que no cede a la hipnosis - extractado de la biblioteca del MLRS--

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http://www.nodo50.org/mlrs/

Primeras sesiones del ciclo de poesía:

(I): Miércoles 20 de Mayo 19h. David González

(II): Sábado 23 de mayo 19.30 h. Enrique Falcón y Carlos Durá

(III): Sábado 30 de mayo 19 h. José María Gómez Valero y Alberto Porlan

(IV): Sábado 20 de Junio 19 h. Jorge Riechmann y Niall Binns

(V): Sábado 27 de Junio 19 h. David Franco Monthiel y David Eloy Rodríguez


(I) Primera jornada con David González (San Andrés de los Tacones, 1964) ha publicado abundantes poemarios y libros de relatos: Loser, Algo que declarar (poesía de no ficción), En las tierras de Goliat, Tango azul, El amor ya no es contemporáneo, Hasta los paranoicos tienen enemigos, Anda, hombre, levántate de ti., El hombre de las suelas de viento (poemas africanos de Arthur R.), La carretera roja, Sembrando hogueras, Sparrings, Ley de vida o El demonio te coma las orejas.

Ha coordinado la antología de poesía femenina La verdadera historia de los hombres y la recopilación La venganza del inca. Poemas con cocaína.

Dirige la colección de poesía ‘Zigurat’, que edita el Ateneo Obrero de Gijón.

Trinidad poética

la poesía
es
el vaso

el agua
que contiene
el vaso

y la gota
que colma
ese vaso

y rompe
la presa

(David González)

(II) Segunda jornada




Enrique Falcón (Valencia, 1968) es autor de los poemarios El día que me llamé Pushkin (Premio ‘Antonio Machado’ de Poesía), La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo' (Rialp, Madrid, 1994: accésit Premio ‘Adonais’ de Poesía), La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo' y 'Los Otros Pobladores' (Premio ‘Ojo Crítico’ de RNE), AUTT (Crecida, Huelva, 2002), 9 poemas (Universitat de Valencia, 2003), Amonal (Idea, Tenerife, 2005), El amor, la ira (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006); los cantos definitivos del libro-poema La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo', 'Los Otros Pobladores', 'Para los que aún viven', 'La caída de Dios' y 'Canción de E' (Eclipsados, Zaragoza, 2008); Taberna roja, Para un tiempo herido; Ha coordinado las antologías Once poetas críticos en la literatura española reciente, No doblar las rodillas: siete proyectos críticos en la poesía española reciente y Poesía y desorden.


España y poesía, viejita y regañada


En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera
los poetas comen jeringuillas con leche
carne de avestruz
brotan de las cuevas con un poco de saliva
se derraman por el campo como niños sin dientes.

En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios
no hay huelgas generales:
los poetas las evitan con un trapo en la boca
brotan de las cuevas con temblores de piel
y lamen los cercados de los hombres ricos.

En mi país castigo en periferia de los barrios más bellos
se prohíben cosas que no sean de madera:
con blancos mondadientes se arrancan los colmillos
los poetas honestos de todo el país
brotan de las cuevas con los párpados mudos
para luego calmarse con trescientos espejos
los poetas honestos de todo el país.


Mi
verdadero conflicto:
que me muerden mis versos,
que no tengo país.



Carlos Durá Herrero (Valencia, 1970) ha visto editado El agua no espera palabras (Premio de poesía “César Simón”). Colabora en la Asociación Valencia Acoge, desde la cual ha publicado numerosos trabajos sobre temas de inmigración e interculturalidad. Coordina el grupo de teatro “El cocodrilo amarillo” y ocasionalmente ha escrito algunos guiones para escena. Miembro fundador de la revista de li­teratura Edad de Merecer. Vinculado a la Unión de Escritores del País Valenciano y al con­sejo editorial de Ediciones Bajo Cero.



la ventana no encaja
perfectamente

los muebles asisten atónitos al polvo suspendido
los niños vuelven sucios del colegio
mientras los semáforos y los coches ensayan la tarde
queda un resquicio entre las hojas
que no acabande encajar
perfectamente


(Carlos Durá)

Presentación del libro Efectos Secundarios de Antonio Martínez i Ferrer


Viernes 27 de febrero a las 19,30 hs
en la Librería Primado de Valencia.

Presentación del poemario Efectos secundarios
en edición bilingüe en Castellano y Portugués

Autor: Antonio Martínez i Ferrer
Edita: Cantoescuro (Portugal)
Prólogo: Antonio Crespo Massieu

La presentación-coloquio correrá a cargo
del editor Vitor Vicente
y los poetas:

Antonio Crespo Massieu
Laura Giordani
Quique Falcón
y Víctor Gómez.

De izquierda a derecha: Antonio Méndez Rubio, Antonio Gamoneda y Antonio Martínez en casa de este último.


Martes 29

Mi energía ha sido convocada
al rincón del abandono.

Será interrogada,
medida y desmembrada.

¿llegaré al final?

La fiebre insiste


Viernes 23

Hoy todo es pesado, la mirada ha perdido la imagen.
El viaje de hoy será corto, pesa el aliento.
Todo es recurrente para la ausencia y el olvido.

Para conocer algo más de Antonio:

http://www.youkali.net/6b3-YOUKALI-Martinez-i-Ferrer.pdf

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Artistas con África- fiesta benéfica en El Dorado

Recital benéfico en El Dorado


Día: 11 de diciembre de 2008
Hora: 20:30
Lugar: El Dorado (C/ Alzira nº25 , Valencia)

Entrada*: 5 euros
Fila cero*: 5 euros

Presentación de la asociación Djodjole-Afrique a cargo de su delegada en España (Lucía Boscá)

20:30 H. Palabras para África con:

- Quique Falcón
- Laura Giordani
- Jorge Martínez
- Antonio Méndez Rubio
- Jesús Ge
- Eddie (J.Bermúdez)
- Arturo Borra
- Víktor Gómez
- Pedro Montealegre
- Carlos Martínez

21:30 H. Imágenes para África: * Con la entrada se rifarán fotografías y grabados de Francisco Llop, Jenni Arnau, Beto Dilolli y Sara Boix

22:30 H. Música para África. Concierto acústico de Txus Bixquert (de The Phantoms) y otros músicos valencianos.
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Coordinan: Isaac Alonso, Alicia Martínez, Víktor Gómez, Lucía Boscá (entre otros)